Das Licht, das die Finsternis nicht besiegen kann

.Das Licht, das die Finsternis nicht besiegen kann

Predigt über Johannes 1,1–5

„Im Anfang war das Wort, und das Wort war bei Gott, und das Wort war Gott.

Dieses war im Anfang bei Gott.

Alles ist durch dasselbe entstanden; und ohne dasselbe ist auch nicht eines entstanden, was entstanden ist.

In ihm war das Leben, und das Leben war das Licht der Menschen.

Und das Licht leuchtet in der Finsternis, und die Finsternis hat es nicht überwältigt.“

Liebe Geschwister,

es gibt Sätze in der Bibel, die kann man lesen und anschließend einfach weiterblättern.

Und es gibt Sätze, vor denen müsste man eigentlich still werden.

Johannes 1 gehört dazu.

Johannes erzählt uns am Anfang seines Evangeliums nichts von einem Stall. Nichts von Hirten. Nichts von einer Krippe. Nichts von Bethlehem.

Er beginnt viel früher.

Er beginnt dort, wo es noch keine Erde gab.

Keine Sonne.

Keine Sterne.

Keine Zeit.

Keinen Menschen.

Keinen Tod.

Keine Träne.

Keine Angst.

Keine Krankheit.

Keine Schuld.

Keine Gräber.

„Im Anfang war das Wort.“

Als alles, was wir kennen, noch nicht existierte, war Er bereits da.

Jesus Christus beginnt nicht an Weihnachten.

Bethlehem ist nicht sein Anfang.

Die Krippe ist nur der Augenblick, in dem der Ewige unsere Welt betritt.

Der, dessen Hände später von Nägeln durchbohrt werden, hat die Sterne geschaffen.

Der, der später hungrig am Weg sitzen wird, hat das Leben hervorgebracht.

Der, der später schlafen wird, erschöpft in einem Boot, hat die Meere geschaffen, über die dieses Boot fährt.

Der, der später vor Pilatus stehen wird, ist derjenige, durch den Pilatus überhaupt existiert.

Und der, der schließlich tot in ein Grab gelegt wird, ist der Ursprung allen Lebens.

Das ist die ungeheure Aussage des Johannes.

„Und das Wort war Gott“

Johannes lässt keinen Ausweg.

Er schreibt nicht:

Das Wort war wie Gott.

Er schreibt nicht:

Das Wort war ein besonders heiliger Mensch.

Nicht ein großer Prophet.

Nicht ein Engel.

Nicht das höchste aller Geschöpfe.

Sondern:

„Das Wort war Gott.“

Wenn wir wissen wollen, wie Gott ist, müssen wir auf Christus sehen.

Wie begegnet Gott dem Kranken?

Schau auf Jesus.

Wie begegnet Gott dem Schuldigen?

Schau auf Jesus.

Wie begegnet Gott dem Hochmütigen?

Schau auf Jesus.

Wie begegnet Gott dem Verzweifelten?

Schau auf Jesus.

Wie begegnet Gott dem Tod?

Schau auf Jesus.

In Christus kommt Gott selbst zu uns.

Nicht ein Bote, der uns aus weiter Ferne eine Nachricht überbringt.

Gott kommt selbst.

Das ist vielleicht das Erschütterndste am christlichen Glauben.

Der Mensch konnte den Weg zu Gott nicht finden.

Also ging Gott den Weg zum Menschen.

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„Alles ist durch dasselbe entstanden“

Schau einmal nachts in einen klaren Himmel.

Wir sehen einige tausend Sterne mit bloßem Auge.

Aber hinter ihnen liegen Milliarden Sterne unserer Milchstraße.

Und hinter unserer Milchstraße Milliarden anderer Galaxien.

Entfernungen, die unser Verstand kaum noch erfassen kann.

Und Johannes schreibt über Christus einen beinahe beiläufig klingenden Satz:

„Alles ist durch dasselbe entstanden.“

Alles.

Das Licht der Sterne.

Die Tiefe der Meere.

Die Zellen unseres Körpers.

Das schlagende Herz eines Kindes.

Der erste Atemzug.

Das Korn auf dem Feld.

Die gewaltigen Galaxien ebenso wie Dinge, die kein menschliches Auge ohne Mikroskop sehen kann.

Alles trägt letztlich den Stempel seines Schöpfers.

Und dann geschieht etwas, das eigentlich unbegreiflich ist:

Dieser Schöpfer tritt in seine eigene Schöpfung hinein.

Der Ewige wird sterblich.

Der Unendliche wird klein.

Der Schöpfer lässt sich von seiner eigenen Schöpfung in Windeln wickeln.

Er lässt sich tragen.

Er lässt sich füttern.

Er lernt als Kind gehen.

Und eines Tages werden Menschen, die nur deshalb atmen können, weil Er ihnen das Leben gegeben hat, schreien:

„Kreuzige ihn!“

Was für ein Drama.

Der Schöpfer kommt zu seinen Geschöpfen.

Und seine Geschöpfe erkennen ihn nicht.

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„In ihm war das Leben“

Vielleicht ist dies einer der schönsten Sätze der Bibel:

„In ihm war das Leben.“

Johannes sagt nicht:

Jesus hatte Leben.

Er sagt:

In ihm war das Leben.

Wir Menschen besitzen unser Leben nur geliehen.

Unser Herz schlägt eine gewisse Zahl von Jahren.

Wir atmen.

Wir denken.

Wir arbeiten.

Wir lieben.

Wir streiten.

Wir planen.

Wir bauen Häuser.

Wir sammeln Dinge.

Wir machen Termine für nächste Woche und manchmal sogar für nächstes Jahr.

Und dabei verdrängen wir gern eine einfache Tatsache:

Wir besitzen unser Leben nicht.

Keiner von uns kann seinem Herzen befehlen:

Schlage noch zwanzig Jahre.

Keiner kann dem Tod sagen:

Heute habe ich keine Zeit für dich.

Unser Leben ist zerbrechlich.

Ein Augenblick kann alles verändern.

Eine Diagnose.

Ein Unfall.

Ein Herzschlag, der plötzlich ausbleibt.

Ein Mensch sitzt morgens noch am Frühstückstisch – und am Abend steht sein Stuhl leer.

So ist unsere Welt.

Und mitten hinein in diese Welt schreibt Johannes:

„In ihm war das Leben.“

Nicht nur biologisches Leben.

Nicht nur ein paar zusätzliche Jahre.

Sondern jenes Leben, das stärker ist als der Tod.

Darum konnte Jesus später sagen:

„Ich bin die Auferstehung und das Leben.“

Nicht:

Ich kenne den Weg zur Auferstehung.

Nicht:

Ich kann euch etwas über das ewige Leben erzählen.

Sondern:

Ich bin es.

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„Und das Leben war das Licht der Menschen“

Wir leben in einer Welt, die ungeheuer viel weiß.

Wir können Atome spalten.

Wir können unser Erbgut analysieren.

Wir schicken Sonden zu anderen Planeten.

Wir können innerhalb von Sekunden mit Menschen auf der anderen Seite der Erde sprechen.

Und trotzdem bleibt eine seltsame Dunkelheit.

Wir wissen immer besser, wie die Welt funktioniert.

Aber nicht unbedingt, wozu wir leben.

Wir können Leben verlängern.

Aber wir können ihm keinen Sinn geben.

Wir können Schmerzen behandeln.

Aber wir können nicht jede Verzweiflung heilen.

Wir können den Körper eines Sterbenden überwachen.

Aber keine Maschine kann uns sagen, wohin er geht.

Und genau dort hinein kommt Christus.

Johannes sagt:

Das Leben war das Licht der Menschen.

Licht bedeutet Orientierung.

Wer im Dunkeln steht, kann denselben Raum hundertmal durchquert haben – plötzlich weiß er nicht mehr, wohin er treten soll.

Dann genügt ein kleines Licht.

Nicht das ganze Haus muss hell sein.

Ein einziges Licht verändert alles.

Denn plötzlich erkennt man wieder einen Weg.

Vielleicht ist genau das der Glaube.

Nicht, dass wir plötzlich auf jede Frage eine Antwort bekommen.

Nicht, dass jeder Schmerz verschwindet.

Nicht, dass jeder Verlust verständlich wird.

Nicht, dass wir Gottes Pläne vollständig durchschauen.

Aber irgendwo in der Dunkelheit brennt ein Licht.

Und dieses Licht hat einen Namen:

Jesus Christus.

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„Das Licht leuchtet in der Finsternis“

Johannes schreibt etwas Auffälliges.

Er schreibt nicht:

Das Licht leuchtete.

Vergangenheit.

Sondern:

Das Licht leuchtet.

Gegenwart.

Noch immer.

Seit zweitausend Jahren versucht diese Welt, dieses Licht auszulöschen.

Reiche kamen und gingen.

Kaiser ließen Christen verfolgen.

Diktaturen verbrannten Bibeln.

Ideologien erklärten Gott für tot.

Kirchen versagten.

Christen versagten.

Menschen verspotteten den Glauben.

Andere wurden gleichgültig.

Und trotzdem wird irgendwo heute Morgen wieder ein Mensch ein Evangelium aufschlagen und Christus begegnen.

Irgendwo wird ein verzweifelter Mensch beten.

Irgendwo wird jemand nach Jahren der Gottferne plötzlich wieder sagen:

„Herr, wenn du mich noch willst – hier bin ich.“

Irgendwo wird ein Sterbender die Augen schließen und im letzten Augenblick seinen Erlöser anrufen.

Das Licht leuchtet.

Man kann es verlachen.

Man kann es verdrängen.

Man kann davor davonlaufen.

Aber man kann es nicht auslöschen.

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„Und die Finsternis hat es nicht überwältigt“

Vielleicht ist dies der Satz, den wir heute besonders brauchen.

Denn manchmal sieht es so aus, als gewinne die Finsternis.

Wir sehen Kriege.

Wir sehen Gewalt.

Wir sehen Lüge.

Wir sehen Menschen, die einander verachten.

Wir sehen Familien zerbrechen.

Wir sehen Krankheit.

Wir sehen Einsamkeit.

Wir sehen Menschen sterben, die wir gern noch bei uns gehabt hätten.

Und manchmal kommt irgendwann die Frage:

Herr, wo bist du eigentlich?

Johannes gibt keine billige Antwort.

Er sagt nicht:

Es gibt keine Finsternis.

Im Gegenteil.

Er nennt sie ausdrücklich.

Die Bibel ist kein Buch für Menschen, die sich die Welt schönreden wollen.

Sie kennt die Finsternis sehr genau.

Aber Johannes setzt ihr einen einzigen Satz entgegen:

„Die Finsternis hat es nicht überwältigt.“

Das griechische Wort kann bedeuten:

Sie hat es nicht ergriffen.

Sie hat es nicht begriffen.

Sie hat es nicht überwältigt.

Alle Bedeutungen passen auf erschütternde Weise.

Die Finsternis versteht das Licht nicht.

Und sie kann es nicht besiegen.

Am deutlichsten wurde das am Kreuz.

Dort sah es für einige Stunden so aus, als hätte die Finsternis gewonnen.

Jesus hing zwischen Himmel und Erde.

Seine Freunde waren geflohen.

Seine Gegner triumphierten.

Sein Körper wurde in ein Grab gelegt.

Ein Stein wurde davorgerollt.

Vorbei.

So sah es aus.

Aber die Finsternis hatte einen Fehler gemacht.

Sie hatte den Herrn des Lebens in ein Grab gelegt.

Und ein Grab kann denjenigen nicht behalten, durch den alles Leben entstanden ist.

Am dritten Tag geschah deshalb nicht einfach nur ein Wunder.

Am dritten Tag wurde sichtbar, was Johannes schon am Anfang seines Evangeliums gesagt hatte:

Die Finsternis kann das Licht nicht überwältigen.

Der Stein musste weichen.

Das Grab wurde leer.

Der Tod verlor sein letztes Wort.

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Liebe Geschwister,

vielleicht geht jemand von uns gerade durch eine dunkle Zeit.

Vielleicht gibt es eine Sorge, über die kaum jemand etwas weiß.

Vielleicht eine Krankheit.

Vielleicht einen Menschen, den wir vermissen.

Vielleicht Schuld.

Vielleicht Angst vor dem, was kommt.

Vielleicht auch nur diese stille Müdigkeit, die manchmal über einen Menschen kommt, wenn das Leben schwer geworden ist.

Dann sagt Johannes uns heute nicht:

Du musst stärker sein.

Er sagt auch nicht:

Du musst positiver denken.

Und er sagt schon gar nicht:

Ein gläubiger Mensch kennt keine Dunkelheit.

Er sagt etwas ganz anderes:

In deiner Dunkelheit gibt es ein Licht.

Vielleicht siehst du nur einen schwachen Schimmer.

Vielleicht verstehst du vieles nicht.

Vielleicht bleibt manche Frage bis zum letzten Tag unbeantwortet.

Aber das Licht ist da.

Und dieses Licht ist keine Idee.

Keine Philosophie.

Keine Religion.

Es ist eine Person.

Jesus Christus.

Der, der vor aller Zeit war.

Der, durch den die Sterne entstanden.

Der, der Mensch wurde.

Der, der unsere Tränen kennt.

Der, der unser Sterben kennt.

Der, der selbst durch den Tod gegangen ist.

Und der lebendig wieder herauskam.

Darum darf ein Christ auch am Grab weinen.

Aber er muss nicht glauben, dass das Grab das Ende ist.

Darum darf ein Christ Angst haben.

Aber er muss nicht glauben, dass die Angst das letzte Wort hat.

Darum darf ein Christ durch Dunkelheit gehen.

Aber er muss niemals glauben, dass die Dunkelheit gesiegt hat.

Denn seit Christus auferstanden ist, steht über jeder Dunkelheit dieser eine Satz:

Das Licht leuchtet in der Finsternis.

Und wenn die Nacht noch so tief ist:

Sie wird das Licht nicht verschlingen.

Wenn der Tod noch so endgültig aussieht:

Er wird das Leben nicht besiegen.

Wenn wir selbst einmal nichts mehr festhalten können:

Christus hält uns fest.

Und wenn irgendwann unser eigener letzter Abend kommt, wenn unsere Augen müde werden und diese Welt langsam hinter uns zurücktritt, dann gehen wir nicht in ein namenloses Dunkel.

Dann wartet dort derselbe, von dem Johannes geschrieben hat:

„In ihm war das Leben.“

Vielleicht werden wir dann zum ersten Mal begreifen, wie wahr diese fünf Verse wirklich waren.

Wir werden zurückblicken auf unsere Sorgen, unsere Fragen, unsere Tränen und all die Nächte unseres Lebens.

Und vielleicht werden wir dann sagen:

Herr,

ich habe manchmal nur Dunkelheit gesehen.

Aber du warst die ganze Zeit da.

Das Licht hat geleuchtet.

Auch als ich es kaum sehen konnte.

Und die Finsternis —

hat es niemals überwältigt.

Amen.